As coisas que fazem a minha vida

Há coisas na vida que me despertam bastante o interesse. E não sei se é desgosto ou prazer sentir que sou, por vezes, um apreciador solitário dessas coisas. Por um lado, o desgosto vem do facto de não ter ninguém com quem partilhar, de forma genuína, o meu olhar contemplativo sobre essas coisas. Por outro lado, o prazer vem daquele egoísmo tão propriamente humano de querer guardar apenas para si próprio algo que considera precioso. Haverá coisa mais preciosa no mundo que o nosso olhar sobre ele?

Uma aprendizagem que fiz nestes últimos meses da minha vida, é que ninguém vê a mesma paisagem da mesma maneira embora ela seja, efectivamente, igual. Até porque nem a própria pessoa é capaz de ver a mesma paisagem sempre da mesma forma. Por isso, quando olho para esta paisagem que é a vida, pergunto-me, solitariamente, se será que sou o único a contemplar, com um certo deleite, aqueles pequenos e ínfimos pormenores que parecem ter nascido apenas e só para serem ignorados? Sim, porque esses pequenos e ínfimos pormenores são aqueles com os quais nunca perdemos grande tempo a falar. É quase como se passámos a vida inteira a fugir deles. Como se fossem um incómodo ingrato reparar que existem. Apesar de, em boa verdade, serem a razão da nossa existência. 

A propósito disso, um dia disse para os meus amigos da faculdade:

Aquilo que mais vou sentir pena de perder na vida é justamente a oportunidade de apreciar tudo aquilo que sempre esteve cá e ficará para além de mim. Sentir que as coisas que compõem a imagem de fundo da minha vida ficarão sempre cá, à espera de serem apreciadas e vividas por outras pessoas.  Imaginar que aquele pôr-do-sol que raiava esplêndido sobre o final do meu dia, haverá de raiar também sobre o dia de tanta outra gente que virá depois de mim. 

Sei que apesar dos meus esforços em explicar bem o sentido destas palavras,  ninguém as terá sentido como eu as senti. Talvez lhe tenham dado alguma importância, talvez as minhas palavras tenham provocado alguma espécie de ressonância neles. Mas não tenho ilusões: por mais que eu me esforce para tentar perceber Picasso, nunca poderei dizer que consigo ver os quadros que ele queria pintar. Por isso é que o homem inventou Deus. Para ter alguém que, lá no fundo, o compreenda.

E por isso, há dias em que me deito na cama e penso nesta espécie de solidão que é ver sempre tudo sozinho. A minha vida é sempre vista só através dos meus olhos e por mais que eu pudesse explicar o que vi, e o que senti quando vi o que vi, nunca ninguém poderá sentir o mesmo que senti. Até as duas pessoas mais apaixonadas e recíprocas vivem um amor diferente. Agora que digo isto, reparo que tem sido recorrente as minhas dissertações sobre esse sentimento aqui no meu blog. Talvez porque tudo que é realmente importante se torna recorrente com o tempo. Como um velho que ao ficar senil se prende apenas àquilo que considera ter sido o essencial da sua vida. Pois tudo o resto, já o vento levou há muito tempo. Se para qualquer viagem pesada que fazemos devemos levar só o essencial, para a última também não haveria de ser excepção. 


No fundo, todos nós contemplamos a vida de forma diferente. Pois é único o nosso olhar sobre ela. Podemos, por vezes, cativar a atenção e influenciar o modo de ver dos outros sobre certos pormenores que nós contemplamos com prazer. No entanto, nunca faremos do nosso olhar o olhar do outro, assim como este nunca fará do seu olhar o nosso olhar. Essa é por isso a maior tristeza que há: a de por vezes vermos uma coisa belíssima para nós e que não pode ser inteira e genuinamente partilhada.